123

маяк

поезд уходит, стучит хвостом
я остаюсь, я лежу пластом
я укрываю себя листом
и убираю в стол

больше не жди, не ищи кляня
то, что останется от меня:
горы без неба, рассвет без дня,
улица без огня.

я опускаюсь на минус два.
я забываю искать слова.
как ты узнаешь меня? едва
будет что узнавать

бьётся, выходит, ломает створ
страх человека, в котором - двор,
чувство родства потерявших - хор,
ор тишины - в упор.

льётся, вскрывает опасный срез
боль человека, который слез
ночью со стен и уходит в лес.
или - уходит в рейс.

тело без дела, без крика, без
тела, числа, единицы, слез,
страха и боли. сплошной процесс,
суть - перемена мест

---
это конечно не я, не я!
я - беспокойный ночной маяк,
птичий король, я - в твои края
вечная
влажная
колея
я -
просыпаюсь в твоих объя
тиях
Tags:
123

[[[[сказочка]]]]

перестань бороться с ветром
не ходи за горизонт
там бушует беспросветный
перспективный несезон

там цветные парапланы
дальновидности претят
и плюют на наши планы
девятнадцать негритят

несезон для оправданий
и рутинного кольца
беззаветно отъедает
по кусочку от лица

там неясные мотивы
и негласные слова
смоют разум коллективный
в креативный котлован

горы, снежные долины
и зелёные холмы
там почти неотделимы
от предчувствия волны:

несезон для социальных
ожиданий протечёт
вдруг из маминой из спальни
и утащит за бочок
Tags:
123

Том Йорк

вот он я - твой герой, я худой и злой.
как в розетку втыкаюсь в твой синий мир.
я слежу за тобой, я ем и слежу за тобой,
ну же, сними одежду, и кожу свою сними

это я в подворотне на стрёме стою и жду.
меня так много, я пью остатки твоей зари.
мои зрачки расширяются в такт дождю,
мои мысли слипаются в мыльные пузыри.

моя жизнь похожа на серый бетонный столб.
я стою у столба и ругаюсь до хрипоты.
я цепляюсь за каждый выдох и каждый стон,
у меня нет работы, моя работа - ты.

это я дышу тебе в трубку, мочусь в подъезд,
в электрическом свете ловлю твой невольный жест,
поддаюсь гипнозу и истерии. играй, играй!
я хожу по краю, пытаюсь нащупать край.

кричи на меня, стучи в меня каблуком,
я - замерзшее дерево, жёваный свет окна,
я полный лузер, я - прокисшее молоко,
и чем я, нет податливей волокна.

вот он я - твой герой, я худой и злой.
но я стану тобой,
я заполню себя тобой.

Tags:
bike

даёшь еще тлена

Дождь-9

дождь стучится в холодные окна, ты посмотри.
а хочешь узнать, какой - у меня внутри?

какой-нибудь мелкий, вредный, не штормовой,
но в общем-то нескончаемый. с головой
ныряю я утром в оплавленный чей-то сон,
а ночью в своём просыпаюсь - там льётся он.

прохладная подоплёка, извечный тюль,
тропический лес с доставкой в любой июль.
прозрачные струи дождя отражают гор
белёсые склоны, город, кораблик, двор
в котором кораблик бьётся туда-сюда,
спасаясь и возвращаясь назад. вода
лишила его покоя и чувства дна,
размыла меня - практически не видна.

а хочешь узнать (узнаешь, да не поймёшь),
на сколько дверей закрывается этот дождь?

и скольких я наблюдала в дверной глазок,
пока выходила плавно за горизонт?
стою вот и жду, когда же раскроешь зонт.

апр-июн15
Tags:
123

замыкание

мой путь от тебя проходил через полюс,
орбиту, холодные лица, проспект и
чужие балконы. и мысленный поезд
пустые вагоны бросал как монетки

с моста. нарезаю круги под глазами
с упорством голодного зверя. и молкну,
и мокну, и истово нужно назад мне,
где серого неба сырые осколки

звенят. ожиданье, симптомы простуды,
отсутствие места - трясущийся тамбур...

я нотам своим задаю амплитуду
по уровню моря. по клеверу так бы

мой путь от тебя и лежал через пояс,
но где этот взгляд настигает - там грохот
и визг тормозов. замыкание, полюс,
бретельку ищу машинально - ни вдоха
ни выдоха
Tags:
bike

беринг

Январь. моё море - твои берега.
как если бы ты их могла заселить
и вырастить город: тепло сберегать,
на пристань ходить и постели стелить.

могу ли я тихо дремать в глубине?
и берингом берег обогнутый ли
качать и лелеять, спасать от теней
и льдинками резать по краю - земли?

холодное море - волнительный жест.
бутылочный поезд звенит на лету,
и в окнах мелькает последний сюжет
надежд и прощаний, оставленных тут.

как хочется, рвётся, клокочет - вовне!
и море однажды не выдержит бой,
не стерпит разлуки - поддастся волне
и теплую землю накроет собой
Tags:
thom

пвп

пресловутый второй пилот
улетает в другой полёт
что тайга, что полярный круг - всё едино
разбивается в небесах,
окунается в полюса,
рвётся - с временем на часах - в поединок

но

притупился его радар,
перепутались города
и волна неизвестных стран захлестнула.
и локтями теперь к стене
я в кабине - кабины нет -
ночь клубится в голубизне в форме стула

и часы на руке спешат.
сокращаю пространство - шах! -
то ли я лечу, то ли он - в бездну комом.
и глаза его велики,
будто б и не меня влекли,
будто мы с ним не далеки - незнакомы.
Tags:
123

(no subject)

пожалуй я бы еще раз пережила этот октябрь. с непонятной уснувшей воздушной италией и цветными тропическими подводными островами

FBSo-L5bCjU
Read more...Collapse )
теперь уже кажется, это было так давно. увольнение, побег в неведомые края, заныры, ничего и никого из моей реальности
теперь новый виток. я сижу спиной к окну, заставленному зелёными бутылками, они отражаются и накладываются на облака над невой. играет сольник тома йорка вперемежку с гоголь борделло. на потолке ковёр. 2 арбалета и 1 олдскульный пистолет повернуты в мою сторону. я уже неделю здесь работаю.
Tags: ,
123

немного Азии

немного Азии не повредит любому
хотя бы тем, что далеко от дома
хотя бы тем, что высоко лететь -
от четверти до целой половины
пути земного - слоем парафина
усердно покрывая неба треть

чтоб оказаться между океанов
зажатой нотой, жёлтой игуаной
и на луну, повёрнутую странно,
на животе лежащую, смотреть
немного Азии: разбросанные фрукты
индийский шторм на набережной Куты
намаз в четыре тридцать - вот и утра
помятый преждевременный портрет

немного Азии: цветные канарейки,
гуава в ожидании пенкейка,
из душа выползает муравей
геккон торчит из щели, рот разинув
здесь ничего не слышали про зиму
двенадцать вёсел и одну корзинку
вверх женщина несет на голове.

геккон горланит в звёздное раздолье
и чёрные радушные ладони
угрюмым европейцам спину мнут
и духам расставляют подношенья
у входа в дом - цветы и угощения.
мартышка потянула крестик с шеи,
очки, часы и несколько минут.
Tags:
123

$

сегодня впервые покупала баксы.
женщина в кассе, под 50, на вид достойная представительница сурового сообщества женщин в окошках, пела в голос. в те моменты, когда не говорила со мной уменьшительно-ласкательно. "сейчас посчитаю купюры - най-на-на-наааай! ой, денежки заканчиваются, на-на-на-най.. а будет ли 10 рубликов у Вас? (даю) Ай, молодец! тара-ра-ра-ра-рааааа... "
Видимо, постоянное пересчитывание купюр оказывает на неё какое-то умиротворяющее действие.
и показалось мне, что баксы больше похожи на деньги, чем евро. наверно, это дизайн, проверенный временем)
шел 15 день безрзаботности.
123

:-D

Идет восьмой день безработности. Бывшие коллеги организовали чат и ежедневно пишут туда о том, как раньше было хорошо и как теперь странно на новых местах. Я делаю посильные вбросы - про альпийских коров, например. Дело в том, что пару дней назад на меня практически набросилась корова. Я чуть не ошалела там, даже не сообразила метнуться в сторону. Надо отдать должное пастуху, который развернул животное в 10 сантиметрах от меня.
Потом я пошла в горы и оказалась над облаком. в обратную сторону облако преоделеть оказалось не так просто, и ступая по шатким камушкам крутой тропки я вдруг осознала, что "я здесь не шла". "я здесь не шла" стучало у меня в голове еще полчаса, пока туман наползал всё ниже на глаза, все обозримые человеческие фигуры растворялись в горизонте и перспектива поймать последний автобус почти растаяла. И снова, я таки опередила туман и ураган на 10 сантиметров.
Забытый богом городок. Олени бегают. Коровы спускаются с гор и получают за это еловые венки. Местные жители заготавливают дрова. В остальном - вакуум. Ни на одном доступном мне языке тут не говорят, а ежели кто-то и владеет ломанным английским, то я их все равно не понимаю. Мой коммуникационный рекорд здесь - это "друг Андреа", который владеет аж 3мя английскими словами. Это как раз он после инцидента с коровой спросил "Ю окей?", чем нарушил нашу бесконечную череду "Чао!"-улыбаемся-и-машем.
Справедливости ради скажу, что и я владею лишь 3мя местными словами: капуччино и латте маккиато.
Магазины тоже то еще, то уже не работают. Мертвый сезон. Возникает 2 вопроса - где местные сами берут еду (даже бары работают в мёртвом режиме до 7ми с перерывом на сиесту в 4 часа) и чем они живут, ведь заготовка дров и магазины - это практически весь рынок труда? Из цивилизации тут только два вида сауны и комната с щебетом птичек. И то в отеле.
Теперь у меня кровать по пояс (с резным расписным изголовьем) и Джульетта под боком (почти).
Идет 8й день кофе-два-раза-в-день и безработицы.
123

столб

сегодня маме выписали штраф за то, что она на парковке не соблюдала дистанцию со столбом.
(она как-то слегка помяла крыло, паркуясь, и вот вызвала гайца для справки в страховую).

в статьях, вменяемых маме, фигурируют такие вещи как:
встраивание в организованную пешую колонну (aka в стоячую бетонную колонну),
несоблюдение дистанции с другими участниками движения (aka столбом),
создание помех другим участникам движения (столбу) и не-предупреждение столба поворотником о том, что она собиралась совершить вокруг него маневр.

считаете ли вы себя виноватой?,- спрашивает товарищ инспектор. - нет? а что, столб виноват?
123

утренний соул

женщина падает в воду. вода легка
женщине машут птицами облака.
шкурка воды блестит, что твоя латунь,
женщина машет облаку на лету.

в городе наступает рассветный час.
городом называют дома и нас -
медленно проступающих в синеве
узкого одиночества на Неве.

рыбы запели соул, разевая рот.
женщина тоже что-то себе поёт.
солнце из-за угла облизало мост.
улица серебрится, как рыбий хвост.

мир просыпается там, где уснул вчера,
даже когда у него в животе дыра,
падает в воду - женщине на плечо.
мимо плывет корабль и вода течёт.
Tags:
123

все флаги ночью под цвет плутона

за это время планет в системе
случилось меньше, чем нас учили.
недосчитались. хотя и в теле-
-и в телескопе всё так же чинно
не проплывают круги сатурна,
не зеленеет пятно плутона -
совсем как раньше. вот так культура
уходит в минус, на ветер тонны
добра швыряя. повсюду вычет.
но океаном (как кошке пятой
ненужной лапой) свои - в кавычках -
убытки гасит, на карте пятна
не расширяя, но называя.
смотри, вот смоет волною Южный,
едва в Антарктике зазеваешь!
а мы всё там же, всё в той же луже,
пока наука моря ворочит.
всё тот же цикл бесконечный, только
как будто импортный разработчик.
все флаги ночью под цвет флагштока.
Tags:
thom

зимовать

зимовать - читай: уходить на дно -
в этом городе лучше всего с апломбом,
с видом на реку, в плеске воды у ног
выступая бортиком. мокрый лондон
из сырых подворотен мигает в двух
остановках от нимфы в лесах каркасных,
и за спицами швейных трамвайных дуг
пешеходы стайками жмутся к краскам
леденцовых витрин, мотыльками льнут.
металлический, с отзвуком патефона,
здесь, в метро, - симфонический бег минут
и как будто бы царствует персефона.

я спускаюсь в метро, где почти что час
я не существую, несусь ощерясь
под рекой, по её рукаву с плеча
в неуютное утро. затем - ещё раз.
зимовать - читай: в перемене мест
покрываться слоем кофейной гущи.
в междуречье моём леденеет лес..
в межреберье моём - леденеет пуще.
остаётся поглубже вдохнуть и на -
начинать погружение по курсу строго,
чтоб деревьев внезапная седина,
темнота и знак "уступи дорогу".

фев14
Tags:
123

ключи

уходя, забери ключи
и, пожалуйста, не кричи.
слышу, ложка о дно стучит,
или дно о лодку.
я пытаюсь тебя скрутить
в золотой восковой фитиль
и поджечь, и тепло спасти,
уровнять походку.

мой речной окунёвый рот
выпускает колечки строк
в виде маленьких катастроф
и больших ошибок.
ты их можешь носить, как цепь
твоя грусть - то тайга, то степь
вечно стелится вдоль путей,
теребит вершины.

тишину за собой включи
уходя, забери ключи,
чтоб под дверью не ждать в ночи,
не просить прощенья,
когда будешь идти назад,
в мой причудливый кинозал
возвращая свои глаза
и своё смущение -

под ладони мои клубком.
вдруг свернёшься под плавником,
как горячее молоко
потечёшь по горлу...
уходя, забери цветы,
эту комнату пустоты,
эти плечи, в которых ты
заслоняешь город
Tags:
bike

порт-о-пренс

этот город сковало льдами,
этот город в моей груди.
ты меня не узнаешь в Мальме,
не оглянешься в Амстердаме,
не свернёшь на моём пути.

жизнь покинула этот город
понемногу - сначала бой,
каждый час обманув на сорок,
замедляли часы, и город
отдалялся, как стук кроссовок,
зашнурованных не тобой.

дальше - цвет потеряли реки
и трамваи сошли с полос.
жёлтых окон сомкнулись веки
и остались дома-калеки,
эти ссадины на коленках
да гирлянды на батарейках.
как тебе это удалось?

где-то в форточке над Парижем
этот город - как бес в ребре,
разноцветные фонари же
одинаково неподвижны.
быть к тебе невозможно ближе,
чем под поездом в декабре

Порт-о-Пренс или Сан-Франциско,
я рискую опять простить
этот город в груди капризный,
что осунулся и застыл.
всё уснуло, и только призрак
ночи, преданный прежней жизни,
не устал разводить мосты.
Tags:
bike

4. акварели.дактиль

?
утро. венеция звона прозрачнее,
солнце встает над запачканной прачечной,
мокрые ноги и черти чердачные
сонно бредут в направлении назначенном:
к жидкому мареву, дну запредельному.
руки русалочьи ловят в падении,
очи влюбленные - дно синеокое -
нежно во мглу увлекают глубокую.

бьются тотемные танцы на пристани,
бьют плавниками ладони неистово.

рыбы шершавые спят, колыбельные,
мокро блестят их животики белые.

утро подводное. улицы дальние
падают в воду лучом преломляемы.
в спину моста утыкаются лаем и
видят собаки в воде очертания.
видят собаки, что дно обитаемо.
я в адриатике где-то витаю и,
мерно качаясь, бью волны о бортики.
воздух бликующий выгнулся зонтиком.

ночью каналы целуются с ливнями -
я повышаю свою ватерлинию
и посылаю тебе корабли мои
неисцелимые
Tags:
123

про кота

М. нашла у меня на полке "Колыбель для кошки" и взяла почитать.
Я, говорит, хочу про кота почитать. Где эта книжка про кота, что-то не могу её найти?

я долго понять не могла, о чём речь. то-то она удивится!
123

3. акварели. вольный

цы

еще один дождь - дурной пилигрим -
спешащий взахлеб по делам своим,
слетающий вниз, на самую твердь,
на самую боль, на смерть.
сезон мокрых ног открыт без вина,
без штопора. тем, кто не смог - хана -
себе подыскать угла потеплей,
еще один дождь, полей!
а впрочем не важно ни время года,
ни чем тебе светит его погода,
и ровно - насколько ты сам синоптик
своих туманностей и циклонов,
уж если кормишь в себе циклопов,
то будь готов к слепоте и злости.

а важно по сути:
лишь столбик ртути,
гистограмма звучаний
твоих печалей.
да чтобы льдины сильнее бились,
и чтобы это не слишком длилось.
и дождь - как море, бескрайний, лютый,
и ты - блуждающий тёплый остров.
когда из комы выходишь в люди,
всегда непросто.
Tags: